[Renegado] Olhos paranóicos

O cheiro de mofo invadia o nariz do rapaz. Os passos pesados e cansados estalavam no chão de madeira carcomida por cupins, mas também, sendo um foragido e já tendo se mudado mais de 12 vezes em oito meses, aquele lugar era um palácio. Tinha tudo que precisava. Porém, ao abrir a porta da geladeira, reformulou o próprio pensamento Certo... Tem QUASE tudo que eu precisava... Resmungou meia dúzia de palavrões enquanto revirava entre garrafas de leite vazia, um pote de macarrão instantâneo já mal-cheiroso até achar uma garrafa de whisky em miniatura.

- Bom... Pelo menos tem o necessário. – Comentou, abrindo o lacre da garrafa com os dentes. Jogando o corpo sobre uma poltrona empoeirada, ligou a TV. Em meio aos chiados e imagem ruim, pôde sorrir um pouco ao ver a notícia falar sobre dois heróis, mas nenhuma filmagem dele. Podia respirar aliviado.

Deslizando a mão direita sobre a densa barba, Taylor analisou a garrafa. “Black Stone” dizia o rótulo, provavelmente uma alusão ao que iria virar o fígado do sujeito depois de beber. - Hunf... Quem se importa? – Resmungou empinando a garrafa e bebendo todo seu conteúdo de uma só vez. Em questão de minutos, estava apagado...

TOC TOC TOC

As batidas na porta o fizeram acordar de sobressalto, suando frio. Se não fosse a voz fanhosa e arrastada da Sra. Nancy, teria vestido a armadura e explodido a janela em fuga. Ela gritava algo sobre aluguel, Mark sabia que não tinha dinheiro suficiente... Teria que arranjar um maldito emprego. O exército o havia transformado em um fantasma, não tinha conta bancária, registro, não possuía nada exceto a armadura. Armadura que agora estava dentro do armário de roupas do rapaz, escondida como se fosse um casaco velho.

A TV ainda estava ligada, e Mark insistiu em não fazer nenhum barulho, permanecendo sentado. Mas sabia que ela não iria desistir. Correndo até o banheiro, o rapaz retirou as roupas jogando-as num canto, ficando apenas de cuecas. Molhou o rosto, e depois pingou água nos olhos, irritando-os. Depois fez uma concha com as mãos e aspirou água pelas narinas, espirrando e tossindo sem parar, puxando um lençol da cama, enrolou-se nele. Pronto, um doente perfeito.

Abrindo apenas uma fresta da porta, ainda espirrando e tossindo, com os olhos inchados e com lágrimas, resmungou algo, forçando a voz. - Sra. Nancy... – Um espirro. - Me desculpe, mas eu não tenho dinheiro agora para o aluguel... Vou receber daqui 5 dias, e usei o que tinha para comprar um remédio para essa gripe terrível, aconselho até a n... – Outro acesso de tosses. - Acho que não é uma boa idéia ficar perto. Mas prometo que lhe pago mais duas semanas até o final dessa. – Tentou forçar um sorriso entre aquela fresta, mas logo depois se escondeu atrás da porta, forçando mais algumas tosses. Esperava que a senhora desistisse.

O ex-sargento não pôde conter a surpresa ao ver a senhora lhe entregar o sache de chá, fazia tempo que alguém demonstrou se importar com Mark. Pegou o sache com as mãos trêmulas, fingindo ter febre, merecia um Oscar pela atuação de doente, mesmo fazendo maior parte do fiasco atrás da porta. Quando pensou a Sra. Nancy havia ido embora, Mark já planejava colocar sua armadura e esperar por algum assalto a banco, ninguém iria notar se pegasse trezentos dólares quando conseguisse pegar os ladrões, arranjaria o emprego até o final da semana também, bastava ser algo anônimo.

Porém, quando o pé já estava encostando para fechar a porta, a velha apareceu novamente, com um pacote maior em mãos. O ruído dentro dele tirou a concentração do herói, apenas conseguiu escutar o horário... 7 horas. Com os olhos arregalados em uma clara demonstração de surpresa, Mark tinha apenas um minuto para reagir, com o pacote em mãos, fechou a porta com um coice e correu para o banheiro. - Desculpe sra. Nancy, mas preciso vomitaaaaargh! – Gritou, tentando ser o mais convincente possível enquanto largava o embrulho no vaso sanitário e tampava. Devia ter mais uns dez segundos restantes, que foram usados para se jogar dentro da banheira e tapar os ouvidos.

Era óbvio que aquilo era uma bomba, era óbvio que já sabiam onde ele morava. Maldição, teria que se mudar novamente e já estava sem dinheiro. Mas Dallas não era mais segura para o jovem. Com os ouvidos tampados e o corpo encolhido dentro da banheira, Mark torceu para que fosse uma bomba de baixa potência, para danificar quem estivesse segurando-a, caso contrário, seria uma manhã dolorosa tirando cacos de porcelana e mármore das costas.