Enfim, Justiça

-11ª Avenida Externa, NY, 21h00.


Uma das coisas que mais causavam nojo em Undertaker, era o abuso. Abuso de poder, abuso de mulheres, abuso de dinheiro, abuso. Mas nada se comparava com o abuso infantil. Talvez apenas pior fosse o abuso de uma criança seguido do assassinato dela. Foi por isso que ele escolheu esse caso, quando a doce e chorosa voz de Margareth "Meggie" Hearts chegou aos seus ouvidos algumas noites atrás.

Naquela noite ele estava bêbado, mas podia se lembrar perfeitamente da descrição tenebrosa que o espírito da menina lhe fez sobre o que seu pai e seu tio faziam com ela na semana que eles resolveram estuprá-la, matá-la, e enterrá-la as margens do rio McGulliver.

E agora ali estava ele, sentado dentro da caminhonete negra que roubou para aquele trabalho. O carro estava estacionado em frente a casa dos infelizes. Um casebre grande de madeira, que algum dia já fora bonito. O justiceiro acompanhou o balançar das árvores secas ao redor dos telhados daquela casa, e o cair leve da neve correndo pelo ar.

Esse era o trabalho dele. Vingador dos que já foram. Uma forma que arranjou para se livrar das vozes e da insônia. Não que consiga se livrar de ambos, e não que consiga se livrar de algum. Sua vida na Marinha havia sido maravilhosa, até ser arrasada pelas vozes. Agora ele era isso.

-É aqui. Papai e titio estão em casa. -A voz infantil veio aos seus ouvidos, e o homem intintivamente olhou para suas amigas sentadas ao seu lado. A espingarda Ithaca, a submetralhadora, as Uzis, as granadas redondas como bons frutos prestes a serem colhidos, e as facas. Talvez não precisasse do lança-chamas guardado na traseira, afinal.

O caçador de criminosos caminhou, soltando fumaça pelas narinas, até a entrada daquela casa caindo aos pedaços. Olhou para ela da porta ao telhado, e pela janela pôde notar uma luz trêmula, provavelmente da televisão ligada.

O homem ergueu a espingarda, fechando um dos olhos enquanto mirava a maçaneta e o trinque da grande porta de madeira, quando o vento trouxe um sussurro ao seu ouvido. Era a morta de novo.

-Tem mais alguém chegando... -Disse ela.

O justiceiro arqueou as sobrancelhas, voltando sua atenção para o carro. Não havia ninguém ali. Não tinha idéia se a menina estava por ali, mesmo morta, mas precisava olhar para algum lugar. Antes que pudesse soltar um "como assim?", um urro grotesco emergiu do interior da casa, que balançou com um súbito vento encanado.

Undertaker atirou-se de costas no chão quando a porta da casa estourou violentamente, voando para longe enquanto um enorme monstrengo retirava a cabeça para fora da estreita passagem. Era um ser humanóide, grande e gordo, bem maior que Undertaker, e com uma cara que lembrava a dos monstros dos filmes medievais que o caçador já tinha visto.

E com os urros do monstro, vieram gritos apavorados dos homens de dentro da casa, como se por algum momento não haviam percebido o monstro de dois metros e meio na sala de estar de sua casa. -AAAH! O que é isso?! -Gritou uma das vozes lá de dentro.

O enorme troll abria caminho entre a madeira das paredes da varanda, movendo os volumosos braços em direção do vingador de almas. Os pequeninos olhos do monstro já devoravam o sujeito, e quando o troll já estava em cima do herói, Undertaker apenas ergueu a arma, disparando ruidosamente contra a face da criatura.

O troll gritou, levando as mãos ao rosto, e cambaleou pesadamente para trás. Para a surpresa do herói, entretanto, o monstro revelou uma pele extremamente dura, pois seu rosto, apesar do disparo a queima-roupa, estava apenas chamuscado.

O caçador teve que rolar o corpo para o lado quando aquela criatura desceu ambos os braços contra a calçada, afundando os punhos no concreto em um pequeno terremoto.

-ROOOOAAAAR! -Rugiu o monstro, abrindo uma enorme bocarra de dentes (agora) partidos em direção do justiceiro. Undertaker parecia tê-lo irritado, e a julgar pela sua força, a criatura poderia desmembrar o herói sem muitos problemas.

O troll investiu mais uma vez contra o herói, enquanto este arrancava de seu cinto uma de suas granadas. Undertaker rolou de costas pelo chão, escapando de dois golpes violentos da criatura, que atingia o chão com estocadas firmes de uma enorme lança, arrancando pedaços de pedra da calçada a cada golpe.

O herói levantou-se e tentou passar por entre as pernas da criatura, que com uma braçada rápida, agarrou o herói pela perna, suspendendo-o do chão com facilidade. Seus dedos apertavam sua canela como se ela fosse um gravetinho, e isso doía muito. O caçador podia ver os dois criminosos na entrada da construção fitando a luta com olhos arregalados, um deles com o telefone celular na orelha.

O enorme ogro ergueu o justiceiro pelo pé até que ambos estivessem cara-a-cara, e Undertaker sentiu na face a saliva e o bafo horrível do monstro quando ele abriu sua bocarra em mais um rugido ameaçador. Esta era a oportunidade.

O vingador do além enfiou a mão com a granada já sem o pino dentro da goela da criatura, fazendo-a calar a boca. O monstro jogou o herói para trás, que amorteceu a queda rolando com o corpo, mas não teve como evitar a dor de chocar-se de costas contra uma pequena pedra.

Percebeu o monstro engasgando-se e colocando seus braços no chão, como um animal de quatro patas. A criatura esbugalhou os olhos antes de uma súbita explosão fazer sua cabeça, e metade de seu tronco, estourarem em uma chuva de miolos e sangue escuro, que tomou conta do quintal branco de neve daquela casa triste.

O herói arfou, vendo que seu chapéu havia parado mais ao longe, assim como sua escopeta, e os dois homens corriam em sua direção.

-Meu deus! Você nos salvou! Você nos salvou!

Um dos homens apoiava-se sobre os próprios joelhos, respirando com dificuldade pelo susto do monstro surgir do nada, quando o sonoro disparo jogou seu irmão ao chão.

-AAAARGH! MINHA PERNAA! -Gritou o homem, cujo pé e canela estavam pendurados ao corpo apenas por fiapos de carne e músculo. Agarrou seu ferimento com ambas as mãos, berrando desesperadamente.

O primeiro homem ergueu os olhos para o cano fumegante apontado para sua testa, urinando-se de imediato.

-Meggie? M-meggie? Vo...você é...Un...undertaker? -Gaguejou sem voz, soluçando como uma criança. O caçador quase sentiu pena. -E-eu não fiz nada! E-eu não fiz nada! Eu juro!

Ao longe, o som de sirenes.

O estampido do segundo disparo chamou a atenção das pessoas nas redondezas. Na realidade, já haviam curiosos nas janelas desde que o troll começou a destruir a entrada da casa, mas agora os vizinhos já estavam apavorados em suas janelas, ligando sem parar para as autoridades, sem conseguir retirar os olhos daquela chacina.

Respingos de sangue cobriram as vestes do justiceiro quando este atingiu a virilha do homem, que caiu no chão com sangue em toda sua fronte. O caçador não tinha idéia de como aquilo podia doer, mas o rosto vermelho do homem dava uma idéia da horrível experiência.

-FOI ELE! FOI ELE! NÃO ME MATA! ELE É O PAI! -Gritou o homem que havia levado o tiro na perna, apontando a mão para seu irmão. -MATA ELE! MAS ME DEIXA VIVO! EU NÃO FIZ NADA! POR FAVOR! -Chorava como um alucinado, com olhos arregalados. O medo agora lhe dominava mais do que a dor.

Ao olhar por cima do ombro, Undertaker percebeu as viaturas da polícia se aproximando. Percebeu também que a enorme carcaça do ogro começava a se desintegrar. O vento que passava sobre o cadáver parecia desmanchá-lo, transformando-o lentamente em cinzas, que foram gradativamente sendo levadas pela brisa e pela neve. O mesmo ocorria com sua arma, seu sangue e seus miolos.

O caçador pisou o pé no acelerador, assistindo pelo vidro retrovisor a explosão da granada e o horror da chuva de sangue no jardim. Seus pneus cantaram sobre o asfalto escuro enquanto as luzes das viaturas se dividiam entre a viatura que parava na propriedade e as duas que aceleravam atrás da caminhonete.

Undertaker percebeu que não havia mais a voz da menina em sua orelha, e apesar de se sentir aliviado, irritava o fato de nunca receber um único "obrigado" de seus "clientes". Um tiro contra o vidro traseiro do carro o acordou dos pensamentos, e ele percebeu que para variar, os tiras preferiam vê-lo morto do que preso.

Conforme dobrava pelas esquinas, percebeu que se dirigia para uma área de mais tráfego. Talvez pudesse despistar os policiais. Ou poderia causar alguns acidentes com as viaturas, ao avistar alguns caminhões na periferia de um dos grandes bairros.

Quando alcançaram uma parte mais movimentada da cidade, os policiais sabiamente pararam de disparar contra o justiceiro, que agora podia contar quatro viaturas ganhando velocidade atrás de seu carro negro.

Com ambas as mãos no volante e os olhos no retrovisor, o ex-mariner esperou o aproximar de uma curva fechada para virar bruscamente a direção do carro para o lado, puxando com uma das mãos o freio de mão em um cavalo-de-pau que deixou um bom naco da borracha dos pneus impressos no asfalto.

Os policiais tentaram imitar o movimento, dois destes sem sucesso. As duas primeiras viaturas derraparam sobre suas quatro rodas, girando na rua até que um dos veículos se chocasse contra uma loja fechada e o outro, na traseira de um furgão.

Os dois carros restantes conseguiram realizar a manobra, apenas para encontrarem a caminhonete com os grandes faróis voltados para eles. Undertaker os esperava, e enfiou o pé no acelerador assim que a dupla de viaturas dobrara a esquina. Dessa força, os policiais tiveram que forçar seus carros em uma marcha-ré, ou Undertaker passaria por cima de suas sirenes com as grandes rodas de seu carro.

Girando os braços sobre a direção, Undertaker ganhou velocidade na mesma avenida em que fugia antes, mas agora na direção oposta. Após alguns minutos de perseguição, percebeu um helicóptero sobrevoando os prédios. Mas não era da polícia, e sim de um canal de televisão local.

O vingador da morte abandonou o carro em meio a tantos outros, e carregou consigo todas as armas que podia, à procura de um veículo novo. Algumas pessoas que haviam acabado de entrar no prédio o abandonaram as pressas ao verem o misterioso homem caminhando tranqüilamente com todo aquele armamento.

Undertaker escolheu um carro, partindo-lhe o vidro sem dar bola para o indiscreto alarme que berrava do veículo. Entrou dentro deste e parou um pouco para repousar. O som irritante do alarme pareceu tomar forma diante de seus olhos fechados. Ou estava ficando com muito sono, ou estava prestes a ter uma experiência paranormal.

Um arrepio tomou conta de sua espinha. Desde que começou a enxergar, ouvir e interagir com espíritos, teve que compreender em parte como estas figuras se dividiam. Haviam aqueles que sussurravam dentro de sua cabeça de tempos em tempos. Haviam aqueles que ele eventualmente enxergava no meio das ruas. E haviam alguns fortes que ele podia sentir de longe. Estes quase sempre eram pessoas que tiveram um grande trauma antes da morte, como foi o caso da menininha falecida que, quando chegou aos seus ouvidos pela primeira vez, fez a casa do Undertaker tremer de cabo a rabo por vinte segundos.

Ao abrir os olhos, o anti-herói deduziu que algo pesado estava por vir.

Soltou um profundo suspiro. Suas mãos estavam agora no volante, e ele não acreditava nisso. Desde o dia em que abraçou seu dom e passou a ajudar aqueles que havia sido injustiçados por pessoas ou seres maléficos, nunca havia pensado em como eles não possuiam a menor consideração pelo bem-estar dele. O volante do carro chegou a gemer enquanto ele o apertava com raiva. Mal tinha resolvido um caso, e pelo visto outro chegaria de forma assombrosa e não seria dos pequenos. Não senhor, pelo visto era daqueles que o fariam mais uma vez ser perseguido por policiais, S.W.A.T. e repórteres. Em sua mente, soltava vitupérios dos mais variados enquanto seu rosto retorcia-se em desgosto profundo.

- Caceta! Será que eu não posso descansar não, bando de fantasma escroto? Dêem-me apenas um dia...UM DIA...de folga!

Seus olhos já procuravam o problema. Raios, se tinha que resolver, fazer o que? Talvez depois deste, quem sabe ele tivesse o direito de dormir por mais de três horas? Pensava em Acapulco, ou então Havaí. Pensava em férias.

O caçador de criminosos soltou o ar dos pulmões, analisando o carro em que estava sentado. Pousou os olhos sobre o rádio, e por alguns instantes ficou assim, até que finalmente pressionou o botão que ligava o aparelho.

O carro imediatamente se preencheu pelas batidas violentas e pelas rimas de uma música hip-hop, que fizeram o herói praticamente saltar do banco, até que conseguisse encontrar o botão que baixava o volume.

Colocou na opção TUNER, e então a música cessou, dando lugar a uma rádio que aparentemente transmitia as notícias ao vivo de uma cobertura aérea.

"...e infelizmente não há qualquer sinal do assassino. A polícia ainda não deu nenhuma declaração aos amigos do Jornal Relâmpago, mas ao que tudo indica é ele mesmo, o assassino serial conhecido pelos cidadãos de Nova Iorque como 'Undetaker' parece estar de volta à cidade. Mas interrompemos essa notícia para mais um acontecimento extraordinário ao vivo! Estamos aqui com o helicóptero Falcão III sobrevoando o centro, em direção do Central Park. Fontes informam que está ocorrendo MAIS UM conflito meta-humano na cidade. Declarações indicam que Walkman foi visto no local, ao lado de... WOW! MEU DEUS! O QUE É ISSO!? O QUE É ISSO!? Você viu o tamanho daquele monstro??! Veja! Lá no prédio! É Walkman! Ele está escalando o edifício de advocacia da C & S!"

E ali o caçador ouviu atentamente os acontecimentos que Melissa e Walkman passaram, até o momento em que a misteriosa mulher derrotou a criatura. Um calafrio tomou conta do pescoço do sujeito quando a mulher foi descrita pelo repórter da rádio, e de certa forma o homem que além de falar com os mortos, possuía um sexto sentido extraordinário, pressentiu que aquela mulher estava conectada a sensação que lhe correu o corpo minutos atrás.

Undertaker conhecia Walkman. Era um herói mascarado, como muitos outros. Um bom sujeito, apesar de falar demais. Seu relacionamento era nulo, senão por uma vez em que o herói com fones de ouvido salvou a vida do assassino de criminosos, aparando com sua velocidade uma bala que tinha o nome de Undertaker escrito nela. Tratava-se de uma dívida de vida. E ele estava com a mulher que lhe causava arrepios.

O caçador conhecia um prédio abandonado que, ao seguir o herói, descobriu se tratar de um refúgio para o mesmo. Quando ferido ou quando precisava despistar alguém, Walkman rumava para uma construção antiga no extremo sul de NY. E o vingador de espíritos tinha certeza de que o rapaz faria exatamente isso.